он?
- Ничей, - боец начинал просыпаться.
- Отдай его капитану. А то на Дворец "голым" пойдет.
- Сейчас, - боец спрыгнул на землю, открыл десантный отсек и,
покопавшись, извлек на свет бронежилет.
Он был грязный, засаленный, прожженный в нескольких местах, покрытый
бурыми потеками, похожими на кровь. Но, судя по всему, целый.
- Откуда он? - спросил я у солдата.
- Во время штурма Северного перевозили раненого, вот от него и
осталось.
- Куда он был ранен?
- В голову. Оттуда и потеки. А так он целый. Грязный, правда, но целый.
Я сам пару раз его надевал. Свой где-то потерял. Вот его и таскал, пока
кевларовым не разжился, - боец с гордостью достал кевларовый жилет. Судя по
покрою - импортный.
- Откуда?
- Трофейный.
- Молодец! - мы с восхищением смотрели на красивую, легкую вещь.
- Попадали?
- Осколки только.
- И как?
- Нормально. Держит.
- А пули?
- Пока бог миловал.
- Говорят, что ребра ломает здорово.
- Не пробовал.
- Махнемся?
- Нет. Вещь трофейная. Лично добыл.
- Молодец. Спасибо и за этот, - я начал пригонять бронежилет по
бушлату, Серега и Юра мне помогали.
Не мог приказать бойцу, чтобы он отдал мне свой трофей. Не мог и просто
отобрать. Его вещь. Он сам жизнью рисковал, чтобы добыть его. Его гордость.
Предмет тихой зависти товарищей. А я буду наглеть. Ни к чему все это.
Надел бронежилет. Сидел он хорошо. Не топорщился, не свисал, не мешал
при ходьбе, не стеснял движения. Снова закурили. Странно, от Дворца нас
отделяло всего какое-то хлипкое здание Госбанка, но казалось, что не менее
тысячи километров.
- Знаете, как на Ханкале называют нас? - спросил Сергей.
- Кого?
- Нас всех. Всю группировку.
- Как?
- Ангелы-истребители. Какой-то печатный штамп, для придания ореола
божественности нашей дьявольской миссии.
- Скорее, нас