территории
бывшего Союза. Вот и сейчас долбим свою, российскую землю по чьему-то
очередному секретному приказу...
Все это проскочило в голове за несколько секунд. Огляделся - вот мои
бойцы залегли неподалеку, осматриваются. Рожи черные, только глаза и зубы
сверкают. Да и я, наверное, сам не лучше. Показываю одному головой, другому
рукой направление движения - вперед, вперед зигзагами, "винтом", перекатом.
В бушлате не сильно покувыркаешься. Пот заливает глаза, от одежды пар, во
рту привкус крови, в висках стук. Адреналина в кровушке до чертиков.
Перебежками по обломкам кирпича, бетона, стекла. Старательно избегаем
открытых участков улицы. Пока живы, слава те, Господи.
Вжик, вжик! Твою мать, неужели действительно снайпер? Ныряем в
ближайший подвал. Гранаты наготове - что или кто нас там ждет? Пара трупов.
По форме вроде наши - славяне. Кивком показываю, чтобы один вел наблюдение
через окно, сам встаю у дверного проема. Второй боец склоняется над одним
павшим, расстегивает бушлат и куртку, достает документы, срывает с шеи
веревочку с личным номером. Потом то же самое проделывает со вторым. Ребятам
уже все равно, а семьям надо сообщить обязательно. Иначе умники из
правительства не будут платить им пенсию, мотивируя это тем, что бойцы, де,
пропали без вести, а может, и сами перебежали на сторону противника.
- Ну что, документы забрал? - спрашиваю я.
- Забрал, - отвечает рядовой Семенов, он же "Семен". - Как дальше
пойдем?
- Сейчас через подвал выберемся на соседнюю улицу, а там в первый бат.
Связь есть с ними? - обращаюсь к радисту, рядовому Харламову. Он же "Клей".
Ручищи у него длинные, из рукавов торчат, как палки, - ни одна форма не
подходит. Кисти непропорционально развиты. Когда видишь его первый раз,
такое ощущение, что оторвали эти руки от гориллы и пришили человеку. А за
что его "Клеем" прозвали, никто уже и не помнит.

<< 1 2 [3] 4 5 ... 465 >>